Tiempo perdido

Bueno pues aquÍ dejo algo que escribí hace un tiempo inspirada por un documental sobre unas chicas con transtornos alimenticios.
No es del estilo de los que poneis pero aún así espero que lo leais y os guste y me digais lo que pensais, que es la forma de aprender.

P.D.: PERDÓN SI HE PUESTO ALGÚN TACO POR AHÍ SUELTO, LA SITUACIÓN LO REQUERÍA XD


Me meto los dedos en la garganta y echo las lentejas de la cena de ayer, todos los bollos que me he comido desde que me he levantado, el café y los remordimientos por la boca.
Lo repito tres o cuatro veces hasta que ya no queda nada más que el sonido ahogado de la arcada. Respiro con dificultad y me siento en el suelo. Miro la pared plastiquera de las letrinas del instituto. Está pintarrajeada: M y M APS, S y G tqm corazones, flores. Antes yo era así. Me encerraba en el baño con mis amigas en la hora de francés a fumar y escribíamos con carmín rojo obscenidades en las baldosas y los espejos.
Pero eso era antes de dibujar siluetas en folios gigantes.
Eso fue lo primero que hice cuándo llegué al centro para chicas con trastornos alimenticios en el que me encerró mi madre.
Me metieron en una habitación con una psicóloga, alta, guapa, flaca. Me puso enfrente de un folio gigante y me pidió que dibujara como creía yo que era mi silueta.
La dibujé. Y ahí estaban los michelines y las cartucheras mirándome reprochando desde la pared blanca.
Luego hizo que me pusiera contra la pared y recorrió el contorno de mi cuerpo con el rotulador negro.
Me lo quedé mirando y me eché a llorar. Pretendían engañarme. Lo que ella había dibujado era como la mitad de lo que había dibujado yo. No soy tonta mamá. No estoy chiflada.
Pobre psicóloga. Pretendía que dejara de vomitar y ahora era aún más consciente de cuánto necesitaba hacerlo...
Me eché a llorar otra vez. Iba a perder mucho tiempo en ese sitio, tiempo que podría haber invertido en adelgazar.
Y todo por unos análisis de nada, por una anemia aguda, por una garganta desgarrada por el esfuerzo de vomitar, porque hacía cuatro meses que no me venía la regla, por una madre neurótica que, sin embargo, no se había dado cuenta de que vomitaba todo lo que comía porque estaba mas preocupada exprimiendo con el divorcio a su segundo marido. Por todo eso llegaron a la conclusión de que era bulímica y de que había que internarme en un centro inmediatamente. Gracias buen doctor por su hábil diagnóstico.
Si no era metiéndome los dedos, era con laxante, pero hacía mucho que una comida no permanecía mas de una hora en mi estómago.
Suficiente para calmar el hambre, insuficiente para que sea digerida y las grasas absorbidas. Aunque tampoco los nutrientes.
En el centro no podía hacer eso porque nos obligaban a dormir dos horas de siesta para hacer la digestión. Patético, humillante, pero real.
Aún peor eran las sesiones en grupo, en las la que llevaba el palo de la "sinceridad" hablaba y tenia que expresar sus "sentimientos". No tenía porque contar mi vida a una panda de chifladas así que cuando me la pasaban quedaba un espacio en blanco hasta que me dejaban pasarla a la de al lado.
Aún peor era el líquido blanco, que parecía horchata, pero que engordaba el triple, y sabía el triple de mal, que nos daban a la hora de la cena.
Aún peor era tener que contarle a la enfermera cuántas veces ibas al baño o porque pesabas menos esa semana.
Y aún peor si cabe eran los registros. Buscaban en la cisterna del váter, debajo del colchón, en las cajas de tampones, entre la ropa y si teníamos una bolsa de azúcar para café o de ketchup del Mcdonald, un chicle, entonces sí que aquello se convertía en una verdadera cárcel blanca. Llamadas restringidas, sesiones con la psicóloga diarias, se acababan las salidas y los talleres.
Pero por suerte todo acabó. La seguridad social ya no pagaba más tratamiento: "por su carácter apático y pasivo" a la puta calle.
Para lo único que sirvieron esos meses fue para engordar.
Pero ahora he salido y debo recuperar el tiempo perdido y perder los kilos recuperados.

Asha esto esta muy bien,en serio me ha gustado mucho.A parter de estar bien redactado y bien expresado,me parece un tema muy interesante el que tratas.Estaré pendiente a las actualizaciones,¡besos!

Muchas gracias Gemma! A ver si consigo encontrarle continuidad!

esta genial caabez que lo leo me poo en la piel de la chica y pienso en la sociedad en la que vivimos que no hace mas que incitara a las niñas a hacer dietas y meterse los dedo para llegar a estar com las bulimicas modelos que nos ponen como modelo a seguir. me ha encantado de verdad sigue cuando puedas!

Esta muuuy bueno Asha , continualo por favor, es un tema muy interesante

Continuidad...

He añadido una frase en lo otro que escribí. Solo es una frase pero es importante, asi que si quereis pues lo volveis a leer y a ver si veis que es lo que he añadido!!! jeje

Muchas gracias por leerme y por los cumplidos!!!

Ah, se me olvidaba!! No he pensado en dedicarme a escribir como profesión porque me gusta y si tuviera que vivir de ello se convertiría en una obligación y le quitaría la magia...



Me levanto, abro la puerta y me encuentro a una chica mirando hacia la puerta del baño, le cuesta reaccionar pero al final se da la vuelta y hace como que se lava las manos. No la he visto nunca, o la he visto y no me he fijado. Parece la clase de persona que pasa desapercibida, nadie habla de ella, ni bien ni mal, simplemente no está. Que suerte, que fácil lo tiene.


Estoy a punto de llamar a la puerta para preguntar a la chica que esta dentro si se encuentra bien cuando se abre y me encuentro cara a cara con ella. La he oído vomitar.
También he oído hablar de ella. Estuvo en un centro porque era bulímica o algo así. Veo que no le sirvió de mucho...
Mis lentos reflejos me delatan y se da cuenta de que he escuchado todo pero me hago la tonta y me pongo a lavarme las manos con el agua helada que sale de los grifos medio rotos del instituto a pesar de que estamos en enero, puro invierno y de que no hay papel para secarme luego. Mientras me lavo las manos la chica se mira en el espejo y se toca la cara con los dedos como si intentara borrarla. Me la quedo mirando irremediablemente, es guapísima. Es menuda, bajita y flaca. Tiene el pelo por los hombros, liso y negro, cortado recto, con el flequillo que esta tan de moda, y aunque no la he visto antes de este septiembre cuando llegué al instituto, me da la sensación de que toda la vida lo ha llevado así. Tiene los ojos grandes y marrones, la nariz recta, prácticamente perfecta y los labios gruesos a lo Angelina Jolie. Es pálida, aunque mas que un pálido bonito es un pálido enfermizo. Anda despacio, todos sus movimientos los hace despacio, como si estuviera cansada o muy relajada. Hasta pestañea despacio...
Me da la sensación de que es desgraciada, infeliz y aunque sea mezquino no siento pena por ella. Es desgraciada porque quiere. Es guapa, buen físico, y sus pantalones de marca de doscientos euros me dicen que no le falta que comer. Puede parecer superficial pero, ¿de qué se queja entonces?
Mis pensamientos se ven interrumpidos por el ruido de la puerta. Se ha ido y no me he dado ni cuenta. Me miro a mi misma al espejo. Pienso que yo sí tengo razones para sentirme desgraciada. Me da un ataque de tos y enseguida me falta respiración. Saco el inhalador y respiro. El humo, el fuego. La causa de todos mis males, mis desgracias. Y las de mi familia.
Recuerdo la noche en que empezó todo. Una noche tan larga recordada en segundos.
Antes vivía con mis padres, mi hermana y mi abuela en un caserón antiguo que había pertenecido a mi familia durante generaciones, en medio de la nada, en medio del campo, justo al lado de un bosque.
Verano, había tormenta esa noche, mucha tormenta, como pocas veces ha habido, con rayos y truenos. Mi padre había salido al bosque por algo del trabajo, no se qué porque normalmente cuando me lo contaba me limitaba a asentir y no escuchar. Mi madre cortaba las patatas de la cena fingiendo que no se preocupaba. Mi hermana Marga se escondía debajo de la mesa porque le dan miedo las tormentas y mi abuela rezaba a una Santa Nosequé que es patrona de las tormentas. Se hacía tarde. Mi madre se negaba a cenar hasta que llegara mi padre, y nos contempló durante los diez minutos que nos costó comer, tamborileando con los dedos en la mesa.
Una hora después la abuela dormía, yo leía, Marga pintaba en un folio una casa morada y roja y mi madre tamborileaba. Como si lo presintiese se volvió hacia la puerta un segundo antes de que llamaran a la puerta. Era el forestal. Recoged lo que podáis y salid.
La abuela coge las fotos, las joyas de su madre y la bata. Yo cojo algo de ropa y algunos libros y ayudo a Marga.
Mi madre coje el móvil y llama a mi padre que no le contesta. Al final coge algunos documentos del banco, del seguro y algunas cosas con valor sentimental y salimos con el guarda. Pregunto por mi padre y el guarda dice que lo están buscando pero que seguramente al ver el fuego estaría yendo a buscarnos, o con los bomberos. No suena convincente en absoluto pero me lo creo porque es más sencillo que preocuparse.
Al día siguiente estamos en casa de mi tía en la ciudad. Nadie llora. Llorar es poco para lo que ha ocurrido. Adiós casa, adiós bosque. Adiós papá.
Mi casa, de fría piedra, grande y fantasmal, pero a la vez acogedora que tantas generaciones había pertenecido a la familia.
Mi bosque, mi sitio preferido en el mundo, allí tenía un árbol en el que leía y que cuando me apoyaba se adaptaba perfectamente a mi espalda. Allí había flores con las que coronaba el pelo de Marga como si fuera una ninfa mitológica. Allí olvidaba lo malo que era vivir en medio de la nada.
Mi padre.
Mi abuela murió un mes después, no sé si de vieja o de pena. Marga es pequeña y se adapta, pero aún se esconde debajo de la mesa cuando hay tormenta. Mi madre está, pero como si no. Más de la mitad del día la pasa durmiendo y el resto en una nube a la que sube gracias a unas pastillas que le recetó el psiquiatra que te hacen sentir mejor porque hacen que no sientas, y gracias al tabaco barato.
Allí, en mi casa, en mi bosque y con padre el asma era como si no existiera. Quince años con asma y jamás use el inhalador.
Aquí, vivo entre humos. El de los coches de la ciudad y el de ese tabaco con sabor a olvido en el que mi madre gasta la mitad de la pensión.
Todo el día entre humos... Así es como me siento, como si viviera en una nube de humo constante, tosiendo, incómoda, queriendo salir...

Te pido una cosa....


CONTINUA!!!!!!

Que histora más triste,pobrecilla
Pero ahora tengo curiosidad,por quien será esa chica del baño,continua pronto plis ^^¡besos!

Aqui dejo un poco mas.... Una vez mas... Perdón por los tacos!!!


A la hora del recreo, mientras bajo las escaleras, me entra el acojone. ¿Y si dice algo? No, no, no, son paranoias… Igual no me ha escuchado, igual no dice nada. ¿Y si me ha oído?, ¿y si dice algo?. No, tengo que hablar con ella. ¿Y que le digo? La puedo tantear.
Pero no se donde puede estar. No se a que curso va, ni quienes son sus amigas. Mierda.
De repente, como si el destino me leyera el pensamiento, la veo, en un buen sitio, recogido y solitario: el hueco de la escalera, sentada, sola, mirando una hoja de papel en blanco. Que rara es la jodida.
Cuando me acerco veo que esta escuchando un mp3. Me siento a su lado, a ver si se da cuenta de que estoy ahí. Se da cuenta. Se quita los cascos.
Me mira y levanta las cejas. Lleva gafas, con los cristales rectangulares y montura al aire. Las patillas son verdes, igual que sus ojos.

-¿Hola?
-¡Hola!- intento ser jovial. No cuela.
-No voy a decir nada, no te preocupes.
Que directa. Un problema menos.
-Es tu vida la que estas destrozando, no la mía.
Esto me toca la neura. Otra hermanita de la Caridad no, por favor.
-Oye, oye, déjalo, que te veo venir. No te creas ahora que te vas ha hacer mi mejor amiga y que tus sabias palabras y tu amistad incondicional salvaran mi alma perdida.
Me gusta mi alma como está.

-No pretendo salvar el alma de nadie. Y eso no eran palabras sabias, eran sinceras y tampoco quiero hacerme tu amiga. Lo último que le falta a mi vida redonda es una amiga bulímica, ya tengo suficientes problemas.

Ha dicho la palabra prohibida. Merece mi admiración, pero me pico con lo de los problemas.

-¿Tienes muchos problemas? No conozco a mi padre. Mi madre se ha casado dos veces, para divorciarse y exprimir a sus maridos, los dos ricos, primero para comprarse juventud y segundo para tenerme entretenida a mi. Y como vio que el dinero no me entretenía me encerró en un centro del que mejor que no sepas nada.- Ay, debería pensar antes de hablar.

-Mi padre murió en un incendio. Con el se fue mi casa y todo lo que teníamos. Ahora tengo que hacerme cargo de mi hermana y de mi madre, que se pasa todo el día colgada con los somníferos y el tabaco. Además soy asmática. Por lo menos el seguro nos pago una pasta y no tengo que preocuparme por el dinero... De momento.

Me siento culpable. O me miente o soy una bruja. Decido fumar la pipa de la paz. Cojo uno de los cascos que llevaba y me lo pongo. Me suena la canción, pero prefiero no preguntar. Ella se pone el otro. Nos quedamos así, escuchando, hasta que acaba la canción.

-¿Quieres salir esta tarde a dar una vuelta? Es viernes.- ¿Es viernes? ¿Pero que me pasa?
¡No la conozco de nada! ¡No se ni su nombre!

-Vale. No tengo nada mejor que hacer.

Gracias por tu sinceridad…

-¿Quieres que vayamos al centro?

-Bien. Podemos ir al cine. Así no tendremos que hablar mucho y no se creara situación incomoda.

Enarco una ceja. Su sinceridad aplasta.

-¿Cómo te llamas?

-Martina.

-Que nombre mas raro.- Su sinceridad también contagia. – Yo soy Adriana.

-Gracias. Me gusta mi nombre.

Suena el timbre. Recoge sus cosas, se levanta y se va. Y yo ahí me he quedado, mirándola como si fuera tonta.
Me doy cuenta de que en todo el rato que hemos hablado, ninguna ha sonreído en ningún momento. Que par de amargadas.



Estoy en clase de Historia, pero no me entero de nada. ¿Qué me ha pasado? Le he contado mi vida a una chiflada que no conozco de nada. Siempre he tenido el defecto de no poder evitar ser sincera, ¡pero tanto!

-Martina, ¿que acontecimiento es considerado el inicio de la Revolución Francesa?

-¿Perdón?- estaba en mis mundos y no me he enterado de nada.

El profesor resopla:

-Que qué acontecimiento es considerado el inicio de la Revolución Francesa…

-El asalto a la Bastilla.- Sonríe, me he ganado su perdón. Vuelvo a mis mundos.

A ultima hora salgo y me la encuentro apoyada en una pared. Me saluda tristemente con la mano para que me acerque.

-Hola. -Por lo menos esta vez no ha intentado parecer feliz.- Después de que te has ido me he dado cuenta de que no tengo ni tu móvil.

Intercambiamos números.

-¿Tienes que ir a casa a comer por obligación?. No me apetece volver al mía. Podemos ir a comer por ahí.

-Creía que tú no comías.-Creo que la he cagado...

- No, en realidad era por ti, ¿tendrás hambre no?.

-Pues si. A mi tampoco me apetece volver a mi casa, pero a las seis tengo que ir a buscar a Marga al colegio.

-¿Marga es tu hermana?

-Si.

-Vale. Podemos coger el 25, que nos deja en el centro.

-Bien.

Mientras cruzamos el recreo, todo el mundo se nos queda mirando. En realidad la miran a ella, pero estoy a su lado y me siento incomoda. No me gusta que me miren.

-¿No te molesta que te miren?

-¿Quién me mira?

-Todo el mundo.

-¿Por qué?

-Los chicos porque eres guapa y las chicas porque te envidian. ¿No te habias dado cuenta?

-No.

Mentira. Se habia dado cuenta, pero no lo quiere decir. Lo dejo pasar.
Hacemos el camino hasta la parada hablando del instituto. Tenemos la misma edad pero ella va a cuarto, ha repetido.

-¿Tú que haces?

-Hago humanas, pero a este paso igual me tengo que poner a trabajar antes de terminar.- Es verdad que tenemos dinero, lo del seguro, pero si se gasta y no se gana…

-Que ironía. Yo no quiero estar allí y me obligan, tú quieres estar y no puedes.

-Yo lo llamaría putada más bien.

Llega el autobús. Entramos y viajamos en silencio. Delante de nosotras hay una señora vieja con un montón de bolsas. Habla muy animosa con un cuarentón calvo que esta de pie. Me la quedo mirando. Por fuera es vieja, pero por dentro, probablemente, sea mas joven que yo.

PD: Lo de la revolución francesa está bien no?? el asalto a la bastilla es considerado el principio?? Si no es así, corregidme plis!!

PD2: CON ESTE MENSAJE PASO DE NINFA A GORGONA!!!!

sigue porfavor!!!!!

sigue sigue...

lo de la revolucion francesa... lo mio es la epoca helenica.. sorry
y.. FELICIDADES gorgona!!!! Todavia te queda mucho para llegar a Guerrero Amapola.... sigue así!

Esta genial Asha,en serio,me encanta tu forma de escribir es muy natural ^^Y Adriana,me cae bien,por ahora =)¡Continua pronto!
PD.Y lo de la revolución francesa,está bien ^^El asalto a la Bastilla,se considera el inicio de ella.

me gusta mucho como escribes. sigue !

MUCHAS GRACIAS!!! Me ha hecho gracia lo de que mi forma de escribir es muy natural Gemma, porque una amiga mia me dijo lo mismo, que algunas frases eran muy mias.... jeje
Pero no se si voy a poder seguir poniendo, porque la cosa se está alargando y creo que voy a escribir un libro.... en que lios me meto... Al final no escribire nada pero bueno...
Bueno, cuando termine los examenes pondre algo mas!!! (la semana que viene) juas juas

Jeje,¡de nada! Si,es que en los dialogos,no metes palabras que no usamos coloquialmente y haces que quede todo mas fluido,y sobretodo natural ^^
Y,no te preocupes,continua cuando puedas ^^¡Que te salgan bien los examenes!
¡Besos!

Mi cara al acabar de leer. No solo escribes de maravilla, sino que ademas la historia esta fenomenal. Continua cuando puedas!!